JAIME GIL DE BIEDMA

  

"Para saber de amor, para aprenderle,
haber estado solo es necesario..."

 

¿Fue posible que yo no te supiera...

¿Fue posible que yo no te supiera
cerca de mí, perdido en las miradas?

Los ojos me dolían de esperar.
Pasaste.

Si apareciendo entonces
me hubieras revelado
el país verdadero en que habitabas!

Pero pasaste
como un Dios destruido.

Sola, después, de lo negro surgía
tu mirada.

-_____________________________-
 

Amor más poderoso que la vida

La misma calidad que el sol de tu país,
saliendo entre las nubes:
alegre y delicado matiz en unas hojas,
fulgor de un cristal, modulación
del apagado brillo de la lluvia.

La misma calidad que tu ciudad,
tu ciudad de cristal innumerable
idéntica y distinta, cambiada por el tiempo:
calles que desconozco y plaza antigua
de pájaros poblada,
la plaza en que una noche nos besamos.

La misma calidad que tu expresión,
al cabo de los años,
esta noche al mirarme:
la misma calidad que tu expresión
y la expresión herida de tus labios. 

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido...

SIESTA DE SOMBRILLA

SIESTA DE SOMBRILLA

Arrullo de brisa, olas rompiendo a mis pies, niños renegados de la siesta, que arrastran sus palas y cubos en busca de formas sobre la arena; barquitos que rugen interrumpiendo, casi un sacrilegio, la dulce quietud de estos momentos.

Se hacen presentes hasta los ladridos de mi perro, que desde mi patio también reclama  llegar a la orilla. Yo aquí bajo la sombrilla, junto al mar, me adormezco. Un sueño tan dulce y reparador, que me transporta al mejor de los mundos.

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LA TORRE DEL RELOJ Ó TORRE DE SANTIAGO, DE BULLAS

la TORRE DEL RELOJ... nuevamene rescatada, digo.....Rehabilitada.

Os habla la TORRE DEL RELOJ....    (Recuperado desde 1992)

¡Buenas noches! Dicen que las piedras no hablan, y que no tienen corazón: es la triste calumnia de quienes envidian nuestra larga memoria que cruza los siglos. Vuestra sabiduría, al darnos forma y sentido, nos hace edificios, monumentos, y joyas, es decir testimonio de vuestro ingenio y trabajo. En agradecimiento, convertimos vuestra huella en historia, el trabajo en arte y cultura, y os abrimos la puerta del tiempo a cambio de los latidos de vuestro sentir.

Por ello, hoy 25 de Julio de 1992, en esta noche de festejo, música y júbilo, quiero contaros cuantos sucesos han acontecido en este suelo que pisáis y las incidencias que en mi vida han ocurrido.

Nací  en el siglo XVII, siendo corregidor Damián Egea y maestro de obras Francisco Muñoz. El pueblo de Bullas me levantó sobre la calle de las Sobrecuevas; en un principio mi reloj era solamente de campanas que anunciaban los días y las horas; porque cuentan, "que los cuartos se los había quedado el maestro de obras, y las medias las llevaban las mujeres".

Me acuerdo que entonces la luz del día marcaba el trabajo y el quehacer, y cuando daban las 12 del mediodía todos los vecinos se descubrían para rezar el Angelus.

Todos los años, a mi amparo, en un día de fiesta como hoy, quemaban dos muñecos de trapo y paja. Os voy a contar porqué:                  

Mi emplazamiento y vuestra estirpe tienen historia. Estoy asentada sobre lo que fue una villa romana, lugar donde se aplicaba la justicia y se hacía afrenta pública a los malhechores. Me han contado, que siendo Alcaide del Castillo de Bullas, Bermudo Tonjadet, éste entregó, por traición, la plaza al reyezuelo de Huéscar Ali Mohamet, y huyó con su mujer llamada Raquel.

Reconquistado el Castillo por los Regidores de Cehegín y Murcia, vecinos y autoridades hicieron un auto de fé. Por ser Bermudo y Raquel, traidores, además de judíos de Toledo, fueron quemados en efigie por su traición y felonía.

Este hecho se conmemoró durante siglos y perdura en la memoria de los mayores, dando lugar a la representación de las Tarascas, acto que hoy vamos a reanudar para recordar nuestra historia.

Pero el tiempo...¡Oh el tiempo! dicen que no perdona y pobre Torre de mí, también fui deteriorándome, primero la maquinaria del reloj, después mi envoltura; me quedé muda durante largos años, pero veía, oía y tengo memoria....

Recuerdo cuando en 1812 canté de alegría con la victoria,  en la Guerra de la Independencia, del "Tío Cayetano", que derrotó a los franceses en el Barranco del Moro y llegó a tomar Caravaca y Moratalla. Aún está presente entre nosotros la estirpe de los Cayetanos como defensores de nuestro pueblo.

Con la llegada del siglo XX, se pensó en mi reconstrucción, pero las suscripciones populares no llegaron a cubrir los gastos, que D. Joaquín

Carreño Góngora, se ofreció a sufragar. ( Se pasaban hambres, enfermedades, y vuestra Torre del Reloj era reflejo de los avatares del

pueblo).

Tiempos mejores vinieron, buena voluntad había. Hay papeles escritos al tesón de las familias Puerta, Carreño, López, García, Egea, Sánchez, Fernández-Abril. Todos ellos hijosdalgos del tiempo de los Reyes Católicos, y de los que descendéis la mayoría.

Pero otra vez el paso el tiempo volvió a destrozar mis engranajes y dejé de cantar el tiempo para vosotros.

Hoy de nuevo me tenéis activa gracias a la gestión de vuestro Alcalde que entra en la historia Local, en la de esta Plaza y Torre, gracias al importante apoyo de la Consejería de Política Territorial y su titular Exmo Sr. D. Vicente Blasco Bonete, así como del equipo técnico, Archivo histórico, miembros de la Corporación, trabajadores del Ayuntamiento y Escuela Taller.

Pero no quiero olvidar a Manolo el pintor, que como su padre, cada día me cuida y me visita.

Deseo por fin que conozcáis porqué me han pintado de amarillo que tan bien me sienta. este color era el de Los Austrias, y ya que con ellos nos llegó la independencia de Cehegín, en su honor este color es tan dominante en nuestras casas. Todo evoluciona pero nada cambia. Quizás, ya no os veo ir las noches de San Juan a lavaros la cara a La Murta, o contar entre temor y curiosidad la historia de la Encantá del Castellar; no sorprendo los besos furtivos en las rejas, y los alguanazos de las suegras. Pero con sayas o vaqueros, los jóvenes seguís soñando, y yo sigo complice de vuestras ilusiones y penas.

Tiempo que dan las diez para que empiece a arder la traición, a

sonar la música y correr el vino. Empieza la fiesta...yo... vigilo el tiempo de Bullas.

Bullas, julio 1992.

NOCHE DE SAN JUAN

  Anochecer en Bullas
23 de JUNIO de 2011

PROGRAMA DE RADIO BULLAS EN VERSO-  

La noche de San Juan

Jorge Luis Borges

El poniente impecable en esplendores
quebró a filo de espada las distancias.
Suave como un sauzal está la noche.
Rojos chisporrotean
los remolinos de las bruscas hogueras;
leña sacrificada
que se desangra en altas llamaradas,     

bandera viva y ciega travesura.
La sombra es apacible como una lejanía;
hoy las calles recuerdan
que fueron campo un día.
Toda la santa noche la soledad rezando
su rosario de estrellas desparramadas.

Jorge Luis Borges
Fervor de Buenos Aires (1923) 

NOCHE DE SAN JUAN -  SOLSTICIO DE VERANO-  Jesús Paredes Ortiz

"Noche de San Juan, solsticio de verano,

quema lo viejo, salta el fuego y pide un deseo"

Montado en un caballo blanco que galopa

por la arena de la playa, cabalgo por la bahía,

busco  una noche de magia y un alma me acompaña,

se acerca ya el crepúsculo, flores,  salitre y playa.

Las estrellas y un lucero me darán su cobijo de cielo,

la hierba y las flores me sirven de alfombra en la tierra,

la luna me guía y el rocío anfitrión me da su bienvenida,

el romero con su olor me alimenta y las coronas de hiedra.

Cánticos y bailes de fuego se disponen en conjuro,

y es la noche de San Juan, la noche mágica, un rito,

al olivo un abrazo, entre hiedras salto las chispas de la fogata

y en un baño de mar salado nace el bautismo con luz de hoguera.

Y un nuevo camino se abre con la aurora,

empieza por la vereda que el mar me guía,

me quema la fragancia de madreselva y a lavanda se respira,

el árbol para mí es sagrado y el círculo me abraza.

Poema Noche De San Juan de Juan Luis Panero

Anticuado, interrogo las estrellas,
su desnudo, inapelable misterio,
mientras miro las llamas en la playa,
en esta noche cuando empieza el verano.
Lector de Drieu o Pavese, sé también
lo sencillo que puede ser acabar con la historia,
no preguntar ya nada, olvidar para siempre
esta apariencia de tarjeta postal.

Frente a mí, imperturbables, desveladas,
pasan, en silencio, vida y muerte,
evitando, con un rictus cansado,
este fantasma insomne, este papel en blanco,
esta hoguera apagada que perdura.

Noche de San Juan, 

de Mª ANGELES GARCIA 

GARRIDO

Noche de San Juan, noche de celebración 
sobre su caballo blanco saltando , salta
saltando ya  está   San Juan, encima  de  las hogueras
purificadoras con todos nosotros los  hombres .
Noche de solsticio de verano, noche divina 
noche de puerta abierta al mundo.

Noche de  fuego y de agua ,
es  la noche de San Juan,
protagonistas del solsticio
de verano  la  de renovación, 
de esta noche mágica  de purificación 
noche de luz noche de renacer de amor 
con el fuego abrasador  nos protegemos  
como ave  fénix entre sus cenizas.

Oh  hermosa y mágica
noche de San Juan.
Oh  fuego purificador  de almas
 benditas las  aguas de vida nueva
vertidas en la tierra fecundada, 
esperando al sol naciente en la  aurora
boreal del nuevo día del verano,
para recoger los fructuosos
frutos  de las mieles....

Oh noche de hechizo de luz  luna  
Oh noche de fuego ardiente danzante
de aguas clara. de mar y de  ríos,
abrasadora  purificación de almas.


 Oh , noche de pedir  deseos ,
 Noche de brujas y  de hadas
noche pagana y cristiana 
de pedir  y de dar gracias
por las energías que fluyen 
y buenas vibraciones recibidas.


Feliz noche de San Juan amigos
en esta noche mágica de unión 
noche de amor,noche pura  de luz, 
de agua, y de  danza, saltando nos limpiamos  
en  el  fuego.....purificador,
de la  noche de San Juan,
todo lo malo  y lo  viejo se quema en la hoguera
y nos regeneramos de nuevo en esta noche 
con el agua viva...de la vida.

Maria Angeles Garcia Garrido de Huércal de Almería

POEMAS PARA EL VERANO

enlace al programa de radio BULLAS EN VERSO- 

Ariel Montoya

Verano

Viene
el calor
desde
el potrero,
sudario errante
de la noche.
En el
viento quemado
se encrespan
murales
de lumbre,
pintados
por matorrales
incendiados
con la quema.
Arde el verano
fantasma de la sequía.

Poema Verano de Manuel Machado

Frutales
cargados.
Dorados
trigales…

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales…

Umbría
sequía,
solano…

Paleta
completa:
verano.

Antonio Machado

Noche de verano

Es una hermosa noche de verano. 
Tienen las altas casas 
abiertos los balcones 
del viejo pueblo a la anchurosa plaza. 
En el amplio rectángulo desierto, 
bancos de piedra, evónimos y acacias 
simétricos dibujan 
sus negras sombras en la arena blanca. 
En el cénit, la luna, y en la torre, 
la esfera del reloj iluminada. 
Yo en este viejo pueblo paseando 
solo, como un fantasma.  

César Vallejo

Verano

Verano, ya me voy. Y me dan pena 
las manitas sumisas de tus tardes. 
Llegas devotamente; llegas viejo; 
y ya no encontrarás en mi alma a nadie. 
Verano! Y pasarás por mis balcones 
con gran rosario de amatistas y oros, 
como un obispo triste que llegara 
de lejos a buscar y bendecir 
los rotos aros de unos muertos novios. 
Verano, ya me voy. Allá, en setiembre 
tengo una rosa que te encargo mucho; 
la regarás de agua bendita todos 
los días de pecado y de sepulcro. 
Si a fuerza de llorar el mausoleo, 
con luz de fe su mármol aletea, 
levanta en alto tu responso, y pide 
a Dios que siga para siempre muerta. 
Todo ha de ser ya tarde; 
y tú no encontrarás en mi alma a nadie. 


Ya no llores, Verano! En aquel surco 
muere una rosa que renace mucho...

William Shakespeare

A un día de verano compararte

¿A un día de verano compararte?
Más hermosura y suavidad posees.
Tiembla el brote de mayo bajo el viento
y el estío no dura casi nada.


A veces demasiado brilla el ojo solar
y otras su tez de oro se apaga;
toda belleza alguna vez declina,
ajada por la suerte o por el tiempo.


Pero eterno será el verano tuyo.
No perderás la gracia, ni la Muerte
se jactará de ensombrecer tus pasos

cuando crezcas en versos inmortales.
Vivirás mientras alguien vea y sienta
y esto pueda vivir y te dé vida.

Carlos Ardohain

Hubo un verano con muchas despedidas

Hubo un verano con muchas despedidas
fue el verano más largo en años
los días se enroscaban sobre sí mismos y volvían a 


empezar
las flores caían sobre el pavimento y se ahogaban en 


su propio jugo
fue un verano triste a pesar de tanto sol
la humedad hacía más profundo el silencio de las siestas
y cuando por fin llegaba la noche
el hondo canto de los búhos duraba hasta morir.

Jacqueline Goldberg

nadie creería que el verano...

Nadie creería que el verano
permutó su fiereza
por las insípidas nalgas de unos adolescentes


que posó su crecido de sangre
en toallas afiladas en la orilla

que prefirió huracán David
a cinco días más tour
por el norte de la península

el verano produce aguajes
brisas truncas
cierto rencor de isla

queda el otro encandilamiento
el de torcer

día más
día trenzado en las rodillas
cortina azul
para despreciar los brebajes frescos
de un último verano
emprendido como siempre

a tropezones.